Breathe

Breathe
Nunca ha habido nada, pero todo lo que hay es mío.

6.14.2007

La moda de ser pelotudo.

Me anonada estar en un cyber y ver a estos especímenes de seres humanos que no entienden nada.

"La darkie de las dos cerezas con cara de mala".

A ver, nena, pendejita de 14 años como mucho, a ver si nos entendemos. No funciona así.

Ser dark tiene un trasfondo de mortuoriedad (alguna conjugación de mortuorio que sea utilizable... usable, segura) importante. Por empezar, nada de pantalones cuadrillé con cerecitas y ojeras resultado de delineador post-20 horas de sexo de 5 cm de grosor (el grosor del miembro masculino no, el grosor de la línea del delineador).

O sos punky o sos alterna o sos darkie.

Nada de electro cyber punk careta / alterno darkie new metalerita powaH escucho Kittie.

O peor, podría venir también incluida la mochilita de Kittie.

Y el porro, que no falte el porro así todos los darks de hoy se drogan, nada de ser una corriente que surgió hace más de 7 años, una corriente impregnada de contra cultura, con sentido de declarar un mensaje anti convención social, una descripción del sentimiento del culto a la estética, a la noche, a la muerte de la insensibilidad mediante la mirada congelada, la sensibilidad del trazo, del escrito de la Muerte y de la Vida coexistiendo, de la tolerancia.

Y nos han hecho intolerantes, ¿qué quieren que les digamos? Nos han convertido en una corriente resentida que ahora mira perpleja toda esa parafernalia Kitsch de "Moda urbana" de "Anti urbanismo".

Porque ahora todos somos dark, también el hip hopero y punch punch pank aparapap punk.

¿Te querés callar tarado?

Ya no saben ni lo que es un corte ni lo que implica el dolor, porro y amiguitos y tetra mezclado con pasta.

No importa, ni idea lo que es una benzodiacepina, ni idea de la manifestación de la misantropía en el negro, el negro de la falta de comprensión social, las fiestas que en realidad eran la antisociabilidad encarnada en el silencio, o la locura de las drogas en el conocimiento de lo que son.

Ahora es puro alcohol, sexo, portaligas y ¡Mirale el culo a la darkie esa! Cómo lo mueve con su pelito cyber careta en fucsia y decolorado 20 volúmenes. No, pelotuda, el pelo tiene que ser blanco en todo caso, los 20 no te lo decoloran, te lo dejan naranja flúo.

Patético.

Y después, somos alineados a la manga de pelotuditos 11 años que no tienen la más puta idea de lo que duele el dolor, en parte el dolor de que nos representen.

Matensé, y lo digo con moción de que aprendan un poquito de la verdadera estética de la automutilación y las suicidal tendences.

6.13.2007

Imagen sobre su imagen: Desnudándome de extrañarle

Verle su imagen tiene una belleza detrás de las palabras.
Podría objetar: pensarle. ¿Por qué no?

Pero sí, también ver su foto. Pienso y sonrío cuando recuerdo noche de sus labios. Algo disfuma mi mente. Imaginar, manos sobre los cabellos, aires respirados de su aire y un instante de silencio y tan solo mirarle, mirarle y solo mirarle.

Por ejemplo ahora, un instante de silencio. Si sabrá, si se imaginará que verle es un poco más que un instante silencioso porque tan solo mi mente viola el ambiente mudo y entonces me balbucea un lo quiero.

Y no es solo a su imagen, no: es que es hermoso y me hace hermosa.

Eso sucede.

Más allá del reflejo de sus ojos negros o sus labios voluptuosos (cómo los míos, vale admitir) me hace hermosa. Aún sin intentarlo, me da un halo de belleza poder admitir que es hermoso, que le extraño, que le quiero, que le deseo. Cariño. Poder decirlo, poder decirle corazón sin sentir que el ácido corroerá las paredes de mi vulnerabilidad para dejarme desnuda y fría.

Porque su recuerdo, sencillamente, no quiere enfriarse.

Caballero, pensarle en este húmedo atardecer, en este cielo gris y ahora me voy, a esa noche despejada y precisamente perfecta. Yo estaba preciosa y no por haber querido honrarle como una dama, sino porque me hacía preciosa mi mirada posada en su piel, me hacía bonita mi pensamiento de tenerlo a usted y, aún sin tenerlo, desearlo y que ese deseo sea una serie de recuerdos hilvanados hasta el ahora.

Es así, como me hacen bella día a día sus presénciales besos sobre mi memoria.

Me gustaría tenerle un instante en el que las palabras acallen todo lo que lo pienso, o mejor dicho, un instante en el que todo lo que lo pienso acalle las palabras y sellarlo con mis labios posados sobre los suyos. Explicarle como soy tan suya en pensamiento, que se ha impregnado en mi aroma, en mis versos, en las manos posadas sobre mi propio cabello, mis manos que podrían ser suyas o de otro (pero siempre ansiándolo).

Quedo, imantada por su imagen y mi imagen. Precisamente por mi imagen sobre su piel.

Extrañándole.

Infame

Sin piedad dejas atrás
un séquito de vana idolatría
sos tan espectacular
que no podes ser mía nada más
(tenés que ser de todos.)

La piel, los labios donde roza la bambula
serán mi prado, mi vergel.

Ya sé
el camino a la fama no significa nada
si no hay una misión

¿cuál es?
hacerte muy putita, probar tu galletita
con toda devoción.

Derramas esa impresión de ser la acción que encarna la ternura
a tu alrededor no hay humildad, la venus es caricatura
(tenés que ser de todos.)

La piel los labios donde roza la bambula, serán mi prado mi vergel.

Ya sé.

(Ya sé)

6.12.2007

In wonderland















Charol

Centella esa pequeña única estrella en el cielo que empieza a dibujarse, como un ayer esporádico o como un hoy en el que te recuerdo. Respiración entrecortada o sofocar la mujer. Dando vueltas en una calesita de maniquíes rotos, para sentir dos palabras sin pronunciarlas, elevándose en un encuentro ahora lleno de tanto ayer y el humo del cigarrillo siguiendo la melodía del recuerdo, los pianos firmes y la voz de nuestras voces silenciadas o respirar de pronto y sentirte en tus manos sobre mis cabellos. ¿Para qué? Zapatitos pisando el reloj congelado.
















In trough the looking glass

Un reflejo de una gota de embriagada noche, retrato sobre el espejo que retrato, luz de fondo en alma negra y negra lágrima ahogada, entonces grito ahogado y ella solo inmortalizando el piano por acabar tu susurro no correspondido, muñequita de cristal (fetiches de portaligas en baño clandestino)

6.10.2007

Sound really nice. Yum. Wanna go to hell.

The Dante's Inferno Test has banished you to the Seventh Level of Hell!
Here is how you matched up against all the levels:
LevelScore
Purgatory (Repenting Believers)Very Low
Level 1 - Limbo (Virtuous Non-Believers)Low
Level 2 (Lustful)Very High
Level 3 (Gluttonous)Moderate
Level 4 (Prodigal and Avaricious)Low
Level 5 (Wrathful and Gloomy)Very High
Level 6 - The City of Dis (Heretics)Very High
Level 7 (Violent)Extreme
Level 8- the Malebolge (Fraudulent, Malicious, Panderers)High
Level 9 - Cocytus (Treacherous)High

Take the Dante's Inferno Hell Test

6.09.2007

Noche imprecisa de precisarte.

Hoy tu regazo tan oculto. O tus palabras. O tu boca deseando la alcoba. O eras vos o era él.


Era más bien él, supongo.


¿Así que por fin hay problemas?


O el problema sos vos y tu supuesta ética indefinida. No importa, bonita, no importa. Solamente mirame mientras te acaricio.


No importa porque vos deberías de saber, desde luego, que solo soy tu maniquí.


Bonita, fehacientemente ajena.


Eso es bello, ¿no? Qué yo sea ajena, quizás, sí quizás es lo que quisieras pero quizás es precisamente lo que no. Y lo sé, querida, pero está él en mis pensamientos y lo sabrías y lo sabrás si querés que salga de mi boca algo semejante a una auja estacada adentro.


¿Para qué decírtelo?


Para ver como mi muñequita baja la mirada, para acariciar tus cabellos y sonreír casi cruelmente pero con un halo de comprensión mientras niego con mi rostro.


Si pudiera decirte otra cosa lo diría, preciosa, pero de mi boca no saldría más que el amargo trago venenoso de la honestidad. ¿Sabés? soy así, mi sabor es ácido cuando no agridulce. Dulce de a momentos y el tiempo lo torna agrio, insálubre, intragable y ajeno. Sí, porque sí sabés que soy ajena, si sabés que te tengo y sos preciosa y querés tenerme pero los maniquís somos solo de nuestro humo en mente.


Y el humo es de él.


Perdón o no me perdones o mejor no quieras hacerlo o mejor nos callamos ambas y solo disfrutamos la mordida en el labio, la lengua palpando la carne tersa de la boca, el momento ese y disfrutarlo y solo congelarlo y solo reír y tus ojos que hoy estaban tristes.

Ya sé, ya sé, ¿qué querés que te diga tesoro? Si volví a hablar con él...


No.


Lo volví a pensar a la mañana, en ese habano primero, en mi mano sobre mi cabello, en mis dedos sobre tu rostro, en el tema de The Cure que escuché durante todo el día, en el sol no radiante pero irradiaba yo necesidad de sus palabras que no están.


Ojalá estuviera y sí, disculpá, lo extraño, lo pienso.


Es él y no vos mi mente y mi voz.


Pero ya te dije, las cosas son así, podés tener mi espejo.


¿Qué no sería suficiente?


¿Vos creés que es suficiente para mí?


Suficiente es una palabra que no entra en mi Real Diccionario. Nada basta. Tampoco este texto.

Pero basta por un segundo un mail de él, pero basta por un segundo una pitada, pero basta, basta de tu miradita perdida.

No te respondo.


O te respondo que no lo pensé.


Una mentira, ¿eso viene bien?


No, mi amor, el silencio es mejor aliado.


(i just wanna look at you)