Nihil y mierda.

Me gustaría poder definir algo que se parezca a mi estado de ánimo. Algo similar a una lechuga inerte, podría ser una buena imágen descriptiva. Algo similar a un pótus que no puede recibir oxígeno del ambiente, que no sabé como demonios se hace una fotosíntesis o

una persona que no puede disfrutar de nada.

Ningún comienzo del día, ninguna finalización de novela acaba, de día, de posible cuento, de posible emoción de

Vacío.

Sí, emoción de vacío o inemoción. Podríamos decir: Desgano.

Desgano de estar, desgano de querer hasta morir, desgano total, potús entero y desnudo, revista descuartizada o entera, porque da lo mismo, el entero, el incompleto, el completo o lo total porque la sensación es esa: Todo es Nada, Vida es Muerte, decir es no llegar a tener palabras para decir el nivel de nihilismo actual.

Es que ni eso, no creo que un nihilista sepa, exactamente, qué demonios es el nihil.

Sentir cuando no se siente complación en nada. Inventé complación, bueno, nada, Gracias a la Real Academia de Palabreríos inventado por autor nihil... el ísmo dada. El ismo dadá, el dadaísmo a la inversa porque el Dada por lo menos inventaba una nueva expresión: La inexpresión.

La muerte al menos surge de la vida, el descontento al menos surge de la experiencia anterior de contento, al menos hay contraste.

Acá no hay nada.

Murió el Barroco, la puta madre.

Como si fuera el más pútrido Clasisimo, la perfección, la aromonía y la puta que lo parió.

Quiero sentir esa sensación de Nada o de Vacío o esa Vida Muerte pero sentirla, sentir el negro y no el gris, sentir que no hay matices, que el todo se volvió un Todo tan perfecto que ahora el opuesto es lo que alimente, quiero esos extremos, quiero el frenesí y quiero...

Y ahora lo siento, siento un pequeño frenesí, el frenesí que por un instante me roza y no te vayas, bajá por mi cuerpo, quedate, dame un lágrima o una sonrisa, dame.

Pero no da, no da...

Vino, se fue, gracias, chau.

¿No querías un café?

Bien cargado. Al menos la adrenalina que de a poco muere en letras...

De a poco morir

(o morir de golpe, mejor matar, mejor asesinarme en estas letras)

SP: Sobre cómo dejar de ser fea: ¡Animesé!

Good girls don't cry, dad.

Está bien. Mañana es el primer día. No de mi vida, no de la tuya, sino de la nuestra.

Mañana es aquel día que estuvo vacío de tus palabras y eso no cambió. ¿Entonces para qué? Desconocido sobre mis palabras y solo eso, quizás una extraña sonrisa o una caricia sobre mi cabello y la repugnancia.

Porque recuerdo y pienso todos aquellos que podrían haber sido vos pero no lo fueron pero podrían y si podrían ¿por qué no podrías serlo vos? Podrías y mi voz quebrada entonces, o decirte feliz día y ¿para qué?

Tu nena odia la hipocresía y borremos el tu. La nena, prefiero así, la nena de nadie, la nena de la nada como ha sido toda la vida, la nena de nadie, la nena de un fantasma y una sirena monetaria que solo complacía caprichitos, entre golpe y llanto pero Girls Don’t Cry, girls can’t cry, girls must not cry, girls shold no… Good girls don’t.

Así, el silencio y mejor que no llore, mejor que te escriba algo que en realidad sería una puteada pero hagamos como que no. Papel en blanco y omitamos el querido. ¿Omitimos también la palabra papá? Podría, sí, podría, porque ya que estamos ¿Qué es un padre ausente?

Ni siquiera me parezco a vos, en nada, ni en tu estúpida ignorancia ni en tu estúpida hipocresía y gracias. Muchas gracias por nada.

Gracias por no llamarme en un mes y medio, así me doy cuenta que no pertenezco en nada, quizás solo fuiste eso, un espermatozoide que se juntó con un óvulo y bueno… ¿Deseada por qué? ¿Por la crueldad de traerme a este mundo?

Para que me quieran los fantasmas del querer, las notas que no sirven para nada, la pendejita oveja negra o perfecta (depende del cristal con que se me mire). Esa. La que no es capaz de llorarte y nunca lo fue o la que quiere hacerlo en silencio, la que sencillamente está sentada mirando una pantalla y evadiendo la carta.

Atte. y La puta que te parió, sería un buen final.

Sí, me gusta. Atentamente y la puta que te parió. La concha de tu madre no, porque la dama es educada, siempre le transmitieron los buenos y hermosos valores de odiar.

¿Sabés qué? Muy bien, me saqué un diez en la materia. Pero no me sale del todo bien, de lo pragmático a lo teórico hay largo trecho. No sé si te odio, creo que más bien siento lástima.

“I am so angry” dice ahora la canción de mi reproductor.

¿Te puedo reproducir algo similar?

“Estimado extraño: Le escribo estas letras desde mi cercenado corazón, para expresarle el descontento que en este momento irisa mi piel. De mis labios tersos saldría una vomitada, por ejemplo ¡Puaj! Es usted un imbécil. Muchas gracias por nada. Atte. Y vayasé a la mierda, su hija”

Porque… porque… no hay nada que te distancie de esos cuerpos de 40 y pico que gozaron de mi cuerpo, no hay nada que te distancie de esos imbéciles. No te conozco más que a ellos. De hecho… te conozco menos.

“Mama has killed a man” dice ahora la canción.

(doesn’t really matters to me).

Y pienso… ¿Para qué te conocí?
¿No habría, digamos, sido más prudente mantener la indiferencia?

(so you thing you can love me and leave me to die?)

Porque la indiferencia al menos no se relaciona con el amor, no, es la más pura muestra de asco y ahora, maldita sea, siento algo parecido a la lástima, algo relacionado con algo más íntimo, algo más profundo y se dibuja una O y que no se dibuje porque no, porque te juro, te juro y te recontra juro, que no voy a demostrar cuanto te lloraría si no fuera porque mi alma ya es un árido paraíso que desconoce el sentimiento.

Gracias por nada.

Nothing really matters, anyone can see… nothing really matters to me… Anyway the wind blows.

La moda de ser pelotudo.

Me anonada estar en un cyber y ver a estos especímenes de seres humanos que no entienden nada.

"La darkie de las dos cerezas con cara de mala".

A ver, nena, pendejita de 14 años como mucho, a ver si nos entendemos. No funciona así.

Ser dark tiene un trasfondo de mortuoriedad (alguna conjugación de mortuorio que sea utilizable... usable, segura) importante. Por empezar, nada de pantalones cuadrillé con cerecitas y ojeras resultado de delineador post-20 horas de sexo de 5 cm de grosor (el grosor del miembro masculino no, el grosor de la línea del delineador).

O sos punky o sos alterna o sos darkie.

Nada de electro cyber punk careta / alterno darkie new metalerita powaH escucho Kittie.

O peor, podría venir también incluida la mochilita de Kittie.

Y el porro, que no falte el porro así todos los darks de hoy se drogan, nada de ser una corriente que surgió hace más de 7 años, una corriente impregnada de contra cultura, con sentido de declarar un mensaje anti convención social, una descripción del sentimiento del culto a la estética, a la noche, a la muerte de la insensibilidad mediante la mirada congelada, la sensibilidad del trazo, del escrito de la Muerte y de la Vida coexistiendo, de la tolerancia.

Y nos han hecho intolerantes, ¿qué quieren que les digamos? Nos han convertido en una corriente resentida que ahora mira perpleja toda esa parafernalia Kitsch de "Moda urbana" de "Anti urbanismo".

Porque ahora todos somos dark, también el hip hopero y punch punch pank aparapap punk.

¿Te querés callar tarado?

Ya no saben ni lo que es un corte ni lo que implica el dolor, porro y amiguitos y tetra mezclado con pasta.

No importa, ni idea lo que es una benzodiacepina, ni idea de la manifestación de la misantropía en el negro, el negro de la falta de comprensión social, las fiestas que en realidad eran la antisociabilidad encarnada en el silencio, o la locura de las drogas en el conocimiento de lo que son.

Ahora es puro alcohol, sexo, portaligas y ¡Mirale el culo a la darkie esa! Cómo lo mueve con su pelito cyber careta en fucsia y decolorado 20 volúmenes. No, pelotuda, el pelo tiene que ser blanco en todo caso, los 20 no te lo decoloran, te lo dejan naranja flúo.

Patético.

Y después, somos alineados a la manga de pelotuditos 11 años que no tienen la más puta idea de lo que duele el dolor, en parte el dolor de que nos representen.

Matensé, y lo digo con moción de que aprendan un poquito de la verdadera estética de la automutilación y las suicidal tendences.

Imagen sobre su imagen: Desnudándome de extrañarle

Verle su imagen tiene una belleza detrás de las palabras.
Podría objetar: pensarle. ¿Por qué no?

Pero sí, también ver su foto. Pienso y sonrío cuando recuerdo noche de sus labios. Algo disfuma mi mente. Imaginar, manos sobre los cabellos, aires respirados de su aire y un instante de silencio y tan solo mirarle, mirarle y solo mirarle.

Por ejemplo ahora, un instante de silencio. Si sabrá, si se imaginará que verle es un poco más que un instante silencioso porque tan solo mi mente viola el ambiente mudo y entonces me balbucea un lo quiero.

Y no es solo a su imagen, no: es que es hermoso y me hace hermosa.

Eso sucede.

Más allá del reflejo de sus ojos negros o sus labios voluptuosos (cómo los míos, vale admitir) me hace hermosa. Aún sin intentarlo, me da un halo de belleza poder admitir que es hermoso, que le extraño, que le quiero, que le deseo. Cariño. Poder decirlo, poder decirle corazón sin sentir que el ácido corroerá las paredes de mi vulnerabilidad para dejarme desnuda y fría.

Porque su recuerdo, sencillamente, no quiere enfriarse.

Caballero, pensarle en este húmedo atardecer, en este cielo gris y ahora me voy, a esa noche despejada y precisamente perfecta. Yo estaba preciosa y no por haber querido honrarle como una dama, sino porque me hacía preciosa mi mirada posada en su piel, me hacía bonita mi pensamiento de tenerlo a usted y, aún sin tenerlo, desearlo y que ese deseo sea una serie de recuerdos hilvanados hasta el ahora.

Es así, como me hacen bella día a día sus presénciales besos sobre mi memoria.

Me gustaría tenerle un instante en el que las palabras acallen todo lo que lo pienso, o mejor dicho, un instante en el que todo lo que lo pienso acalle las palabras y sellarlo con mis labios posados sobre los suyos. Explicarle como soy tan suya en pensamiento, que se ha impregnado en mi aroma, en mis versos, en las manos posadas sobre mi propio cabello, mis manos que podrían ser suyas o de otro (pero siempre ansiándolo).

Quedo, imantada por su imagen y mi imagen. Precisamente por mi imagen sobre su piel.

Extrañándole.

Infame

Sin piedad dejas atrás
un séquito de vana idolatría
sos tan espectacular
que no podes ser mía nada más
(tenés que ser de todos.)

La piel, los labios donde roza la bambula
serán mi prado, mi vergel.

Ya sé
el camino a la fama no significa nada
si no hay una misión

¿cuál es?
hacerte muy putita, probar tu galletita
con toda devoción.

Derramas esa impresión de ser la acción que encarna la ternura
a tu alrededor no hay humildad, la venus es caricatura
(tenés que ser de todos.)

La piel los labios donde roza la bambula, serán mi prado mi vergel.

Ya sé.

(Ya sé)