Suddenly, I knew you weren't breathing

Estaba, curiosamente, cayendo el sol como gotas de sudor que se deslizan oblicuas.

5:22

Un gran espacio de sueños olvidados. Horas de noche de más, días de noche de más, noches tan plenas y olvidadas (porque los sueños se olvidan, porque también…).

¿Quién fue ella?

Ella es, ahora, la que ella hubiera sido, temerosa de dormir por saber aquel futuro que luego comprendería. Mirarte a los ojos y entonces pensar si habré asesinado la confianza a mis verdades.

Y si ahora lo estoy haciendo.

Y si ahora lo estoy haciendo, entonces, tendré que confesarte (ya nunca, nunca podré hacerlo porque nunca te veré) que eras una verdad y que no confíe en mi certeza.

Destino sobre libre albedrío, tiñéndose de quietud. Mi boca muda. Mis labios besados, mis labios helados.

No tocaré ese vientre, como jamás lo he tocado hasta que vos. Mis manos deslizarán su tersa cognición sobre su cueva, cuando vuelva a amar porque amé sentirla completa 5 días.

Y no la esconderé de la vida.

Donde estés, estarás orgullosa.

La vida es eso que pasa cuando sos feliz.

(por eso)

Confieso que pecaré.

Me dieron demasiadas ganas de escribir, precisamente hoy. Ahora, que en 2 horas tengo que conseguir betún, pintarme las uñas, bañarme y maquillarme, lustrar sus zapatos, ir a buscar su traje y sus camisas, lavar los platos, guardar la pollera, comprar auriculares y pilas, cargar la música, comprar un anuario de Carrera de mente y es TAN obvio que tengo ganas de escribir porque no me quiero ir.

Porque siento que voy a ir en contra de mi ideología y, gracias a , ningún socialista cree en Dios. Al menos ninguno serio. Ergo, no hay alma. Ergo, Marx no se revuelca sobre su tumba.

Es solamente una quinta... pero no quiero saber con los ahorros de cuantos se habrá comprado.

Ok, ok, me voy.

Espero no volcar lasagna sobre mi vestido en el almuerzo previo al casamiento.

This makes me feel like im in this picture

19 de Febrero

No existe nada tan terrorífico cómo sentir que se tuvo el mejor sexo que la vida dará y, a su vez, notar que fue tan extremo, tan pasional, tan profundo y sublime que es imposible rememorarlo.

House therapy (In god I trust)

- ¿Mentiras blancas?

- ¿Qué son?

- Esas son mentiras que decimos para hacer que las personas se sientan bien.

- Yo no miento.

- ¿Racionalizaciones?

- ¿Qué es eso?

- Esas son mentiras que decimos para sentirnos mejor.

Punto. Final.

Tantos escritores y ¿para qué?

Acaso algunos lo hacen por el dinero, otros por una efímera y patética fama (Cohelo es emético como desayunar veneno para hormigas con copos de maíz azucarados) pero están aquellos otros que lo hacen por la verdad.

Respeto más a quienes lo hacen por la verdad pero, siendo honesta, me respeto más: escribo porque tengo la responsabilidad de encontrar a mi alma gemela.

Me lo pregunto todas y cada una de las veces que tengo ese libro frente a mí… La continuidad de los parques con su cuento Flor amarilla y que pasa sí, aunque la reencarnación fuera una locura, existiera esa reencarnación intelectual, él ya muerto y él viviendo mis pensamientos cuando yo no era, y ahora ser yo y también ser él, ¿por qué él no sería él siendo yo un él también?

Es que quizás haya un él que no sea él y que por eso sea también yo. Cómo no pensar que, quizás, algún silencioso intelectual está ocultando frágilmente mis partes en él, qué también me está escribiendo como yo lo estoy escribiendo y ya lo describí en Sick Sad Word, La continuidad del relato y Total eclipse of the letters.

“Quizás esté sucediendo, en este momento o en otro momento de otra persona”. Quizás esto mismo que siento esté dentro de alguien, ahora o hace años o en el momento más inesperado de mi vida. Quizás alguien también leyó a Julio y pensó que todo lo que era lo era otro, entonces, esto sucedió… en este momento y en otro momento de otra persona.

“Y pasa y se pregunta si quizás esto también será un sueño, escribir sobre un sueño, porque, porque…” Porque entonces el evanesciente deja vú, repentinamente todo color, aroma y textura es lisérgico, se impregna en el conocimiento de haber sido, ahí, en algún momento o en alguna imagen o en algún sueño pero tan preciso… ¿Y quizás esto también será un sueño? ¿qué será del sueño si es el sueño de otro? ¿qué será del cuento que relato si alguna vez otro lo imaginó?

Entonces somos uno.

Un solo cadáver exiquisito.

El relato que acaba.

Una novela que recién comienza.