Estoy triste. Entre los distintos modos de tristeza, siento la clase que penetra hondo, esa que es tangible y real. Pesa más que cualquier posible llanto. Se oye más que cualquier grito, marca más que cualquier corte. Es la clase de dolor que no merece reacción, es la clase de llanto que se llora sentada sin palabras, húmeda en la ducha mirando perpleja la pared y sin saber qué pensar o hacer.
Un despliego de gritos que se sangran en silencio: no entender.
Escucho aquel tema que se tocar con mis dedos porque él lo tocaba para mí. Recuerdo que antes de esas palabras me dijo que me amaba con profundidad, que me amaba mucho pero mucho, que me amaba con intensidad.
Pienso dando vueltas sobre dudas, panoramas secos e interminables dónde el eco rebota mis preguntas.
No fuí suficiente?
Mientras empiezo a preguntarme las respuestas cómo si estuviera convencida de que no valgo.
