En la bandeja de entrada, un mail erótico.
Ondeo un poco el humo del cigarrillo, como corriéndome un poco, mientras el ser corría del todo en la escritura. Hacía un espacio.
Coma, punto.
Las fotografías sin flash. Ese regalo perturbante de un momento iluso, un poco de berretin de cabaret, un saco entrecerrado, dejando en sus corresponales la tentación.
Una silueta más que dibujada, una silueta recordada, un momento que se graba y deja de ser esporádico cuando él lo sella entre sus manos.
La dedicación un poco perniciosa. La masturbación compartida en las letras, que ondean un poco, como el humo del cigarrillo.
El humo saliendo de mi boca entrabierta, mientras se captura la imágen que estuvo entre tus imagenes en ese preciso insante, imaginar mi humo saliendo de mi boca, jugueteando un poco con el saco, entremezclandose con mi labial corrido ¿por quién?
La duda. El sí.
Brindo el sí, como si brindara con una copa rota que anhela no poder.
La mirada clavada en el espejo de este momento y el recuerdo de él. Las estrellas omnibulando la luna.
-Mirá, mi amor, mirá que noche tan perfecta... -le digo en la distancia.
Dicen los que no saben, para que la noche sea perfecta, el humo no tendría que ser de un cigarrillo.
Y vos, entendés, entendés en el silencio de ese humo, en la bandeja de entrada vacía de mails galanteandome.
Quiero ser Suya, mientras la música suena en el silencio, mientras este cigarrillo se apaga, y vuelvo a su recuerdo,
recordando sus manos, con esa melancolía del sí que le dí al cigarrillo.
Pero firmo,
Beso Su mano,
y firmo...
Nathalie X.
1 comentario:
Sus palabras casi se pueden oler a la distancia. saludos.
Publicar un comentario