¿Y ahora qué, nena?
Andá a Oz a que te conviertan en pótus. Qué aburrido tu cerebro y tus actitudes. Bla bla bla.
No existe nada de eso.
Ufa. Y no. Y ufa. Y la puta madre.
Fue progresivo, durante el trip, tener ciertos planteos. Primero, cuestiones de percepción estética y la moral y el márketing y todo eso. Pero, fundamentalmente, esa cosa de la mágia y la fantasía. Pero va bajando, todo esto va bajando de a poco y el mundo sigue siendo igual de sucio.
Claro. Yo no. Maldita capacidad de mierda. Me gusta lo difícil. Y sí, es díficil vivir. Pero me gusta el dolor. ¿Dolor de qué? Ahora la obsesión será soplar los mosquitos que buscan succionarme la sangre la venas. Qué divertido oooh sí, iupi.
Qué genial, cocino perfecto, tengo tiempos perfectos, ordeno en el momento, estoy organizada, manejo el dinero perfecto, hago la comida con formas onduladas o cúbicas, llego a horario a todos lados, no tengo hambre, como normal, no tomo líquido de más, manipulo como se me re cantan los ovarios a punto de hervir.
Ah, pero que genial. Wow, que genial. La puta madre, que genial.
Manipulo y punto y es re-fácil. Mirá, es así: "Lo qué sucede en realidad es que vos bla bla bla por eso deberías de bla bla bla y entonces bla bla bla porque bla bla bla ¿Me comprás el número 12 de carrera de mente? bla bla bla es que en tu vida y ¡Ai me tengo que ir urgente a alimentar al perro de la estación! Qué te mejores, cuidate, pegate un tiro y no me gastes el aire".
Lo único bueno es la posibilidad de decodificar y modificar el comportamiento para que la gente sea cordial y te abone con monton de dinero manejables, colaborar con las chicas que gorditas que se están pesando, ser cariñosa con los ancianos, levantarse a las bicuriosas, ponerse terminante con los pajeros, bla. No. Lo único verdaderamente divertido es incomodar a la gente forra y pelotuda. El "Discúlpe PERO".
Murió tanto. Nació tanto. Nació demasiado en el vacío.
¿Ahora qué?
Genial. Sí, queda la estética y la imaginación, lo mío, lo de siempre.
Pero no hay ganas de nada. Las chicarras que cantan ahí afuera y este día de mierda con quién sabe cuantos grados de temperatura. A buscar amigos pero ¿quienes? No quiero un solo imbécil cerca nunca más. Ni a histéricas de mierda. A forros pelotudos.
Quedo yo y yo.
Ah, que bien, a recoleta, al cementerio.
La estética, hermosa estética. Nos metemos en una tumba y... ¿La adrenalina? Y no. Los espíritus no existen. ¿Adrenalina de qué?
¿A escribir? ¿Leer? ¿Estudiar? ¿Hacer juegos de ingenio?
Pero las fantasías y el dolor. Claro. Están ahí, en la historia de mi vida. Acá en lo que sé. Sigue la capacidad. Uf. Demasiada capacidad y ya no hay agobio.
Me molesta el aire.
Sigue la capacidad morbosa y las miles de letras de la perversión de la insanía que ahora solo es rareza. No hay más insanía. No hay ganas de cortarme.
... la necrofilia...
Jamás fuí católica.
Bueno, claro. El problema es que fuí muy espiritista en la búsqueda de contactar a mi abuelo. El problema es que el espiritismo no existe. Mierda. No existe nada de eso. Más mierda de la mierda de la gran mierda. Ahora voy creciendo en el realismo. Antes y después de la Amanita Muscaria. Qué porquería el realismo. ¿No sería útil el realismo con la imaginación? Pero no sé como moverme. Están las fantasías de nada. De dolor. Está la historia pasada. Las palabras que puedo inventar. Qué dolor: las palabras que puedo inventar.
Estoy bien. Qué asco. Bien para el culo. Mal por la sociedad, como siempre. Enojada, furiosa. Pero bien. Todo bien, que perfecto, que asco.
Ahora ¿que hay que destruir? Nada. La sociedad, sí. Desde mí no puedo hacer nada. Qué patético. Las reacciones reales de la gente. Horrible, asqueroso. El consumismo de mierda y la puta que los parió.
Todo es percepción y energía. Decoficación de las otras personas. Influencia.
Qué aburrido...
Claro, queda el estudio y la fantasía.
¿Qué hago con los amigos?
No hay nada. Después de esto. Nada. Insatisfacción y negro cubriendo un cuerpo vivo.
Vivir. No hay con quién. Solo quedan los qué y me importan los cómo. Pero no hay nada. Todo aburre. Ver las películas de la perversión social a diario. Escribir, escribir cosas que no serán leídas. Estudiar y abrir la boca para ser insultada. Llegar a ser incomprendida y punto.
Peor: ser amada y odiada.
El problema son los qué lograr y cómo. Pero mientras tanto sigue esa necesidad de quiénes. ¿Bajo que rocas se encuentran las cosas? Bajo la noche y las casas vacías. Miro para todos lados y solo hay idiotas.
"¿Olaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa como andás?
Con los pies."
El hacer ¿Qué?
Jugar con mi cerebro. Mi cerebro y yo:
"¿Qué estabas pensando?
Como se solucionaría el problema de la malnutrición en África si esa gente no podría ser rentable y las tierras, en sí, no lo son.
Podrían hacer documentales.
Si no se suicida el que los hace, al igual que el chabón del pulitzer que se pegó un tiro por no ayudar a la pendeja del buitre.
Claro, bueno, el punto sería en realidad ver quiénes son los que se involucran en la concientización social mediante los medios de la comunicación.
Pero digamos que no puede masificarse esa comunicación porque va a ser capitalizada como producto, ergo, incomprendida. ¿Cómo se solciona la comunicación si las masas son las que se auto sabotéan?
Mediante la comunicación intelectual para que, el día de mañana, sea leída.
Bueno cerebro, el tema es que mientras tenemos que cocinar carré de cerdo. Todo mal con eso. Eso y buscar trabajo y que te acose sexualmente el gerente. Irse. Conseguir otro empleo de 12 horas diarias y terminar internada por stress. Conseguir un hermoso trabajo y ser despedida por cuestiones ideológicas. Estudiar y que te reprueben por abrir la boca. Despertar odio. Despertar pasión. No despertar nada. Despertar lo que no se quiere despertar y apagar lo que se quiere encender.
¿Viste que dan frutillitas en el cable?
Sí, se está volviendo al modelo 80-90 de manipulación infantil. Nuevamente a lo bello y a lo ideal, al concepto de las masas buenas y el ícono de la maldad. El problema es que esa generación, dentro de esta sociedad, sufrió en demasia por la fantasía impuesta. Más allá de la alienación, proyectar el mal a un punto concreto es aquello que nos lleva hoy a legitimar el mal que no está concentrado, sino únicamente simbolizado en dirigentes a los que se sutenta mediantes las actitudes sociales y comerciales. Además es un retroceso para modificar la nueva generación, debido a que el 95-2005 estuvo representado por la vanguardia en lo infantil, dibujos asquerosos y bien de mierda sin involucrar el esfuerzo, sin representaciones conceptuales, llevando a la perversión extrema. Hacen todo mal. Ahora se van para el otro lado. Tratan de aniquilar mediante la retroalimentación del sistema.
Me duele el hombro, cerebro mío.
Vamos a canjear las 8 tapas rojas de 7up para llevarnos Pulp Fiction o La Sociedad de los Poetas Muertos. De paso, vamos a perdernos en la hermosa Buenos Aires...
de nuevo a la soledad."
Solo queda la decadencia en las palabras.
Andá a Oz a que te conviertan en pótus. Qué aburrido tu cerebro y tus actitudes. Bla bla bla.
No existe nada de eso.
Ufa. Y no. Y ufa. Y la puta madre.
Fue progresivo, durante el trip, tener ciertos planteos. Primero, cuestiones de percepción estética y la moral y el márketing y todo eso. Pero, fundamentalmente, esa cosa de la mágia y la fantasía. Pero va bajando, todo esto va bajando de a poco y el mundo sigue siendo igual de sucio.
Claro. Yo no. Maldita capacidad de mierda. Me gusta lo difícil. Y sí, es díficil vivir. Pero me gusta el dolor. ¿Dolor de qué? Ahora la obsesión será soplar los mosquitos que buscan succionarme la sangre la venas. Qué divertido oooh sí, iupi.
Qué genial, cocino perfecto, tengo tiempos perfectos, ordeno en el momento, estoy organizada, manejo el dinero perfecto, hago la comida con formas onduladas o cúbicas, llego a horario a todos lados, no tengo hambre, como normal, no tomo líquido de más, manipulo como se me re cantan los ovarios a punto de hervir.
Ah, pero que genial. Wow, que genial. La puta madre, que genial.
Manipulo y punto y es re-fácil. Mirá, es así: "Lo qué sucede en realidad es que vos bla bla bla por eso deberías de bla bla bla y entonces bla bla bla porque bla bla bla ¿Me comprás el número 12 de carrera de mente? bla bla bla es que en tu vida y ¡Ai me tengo que ir urgente a alimentar al perro de la estación! Qué te mejores, cuidate, pegate un tiro y no me gastes el aire".
Lo único bueno es la posibilidad de decodificar y modificar el comportamiento para que la gente sea cordial y te abone con monton de dinero manejables, colaborar con las chicas que gorditas que se están pesando, ser cariñosa con los ancianos, levantarse a las bicuriosas, ponerse terminante con los pajeros, bla. No. Lo único verdaderamente divertido es incomodar a la gente forra y pelotuda. El "Discúlpe PERO".
Murió tanto. Nació tanto. Nació demasiado en el vacío.
¿Ahora qué?
Genial. Sí, queda la estética y la imaginación, lo mío, lo de siempre.
Pero no hay ganas de nada. Las chicarras que cantan ahí afuera y este día de mierda con quién sabe cuantos grados de temperatura. A buscar amigos pero ¿quienes? No quiero un solo imbécil cerca nunca más. Ni a histéricas de mierda. A forros pelotudos.
Quedo yo y yo.
Ah, que bien, a recoleta, al cementerio.
La estética, hermosa estética. Nos metemos en una tumba y... ¿La adrenalina? Y no. Los espíritus no existen. ¿Adrenalina de qué?
¿A escribir? ¿Leer? ¿Estudiar? ¿Hacer juegos de ingenio?
Pero las fantasías y el dolor. Claro. Están ahí, en la historia de mi vida. Acá en lo que sé. Sigue la capacidad. Uf. Demasiada capacidad y ya no hay agobio.
Me molesta el aire.
Sigue la capacidad morbosa y las miles de letras de la perversión de la insanía que ahora solo es rareza. No hay más insanía. No hay ganas de cortarme.
... la necrofilia...
Jamás fuí católica.
Bueno, claro. El problema es que fuí muy espiritista en la búsqueda de contactar a mi abuelo. El problema es que el espiritismo no existe. Mierda. No existe nada de eso. Más mierda de la mierda de la gran mierda. Ahora voy creciendo en el realismo. Antes y después de la Amanita Muscaria. Qué porquería el realismo. ¿No sería útil el realismo con la imaginación? Pero no sé como moverme. Están las fantasías de nada. De dolor. Está la historia pasada. Las palabras que puedo inventar. Qué dolor: las palabras que puedo inventar.
Estoy bien. Qué asco. Bien para el culo. Mal por la sociedad, como siempre. Enojada, furiosa. Pero bien. Todo bien, que perfecto, que asco.
Ahora ¿que hay que destruir? Nada. La sociedad, sí. Desde mí no puedo hacer nada. Qué patético. Las reacciones reales de la gente. Horrible, asqueroso. El consumismo de mierda y la puta que los parió.
Todo es percepción y energía. Decoficación de las otras personas. Influencia.
Qué aburrido...
Claro, queda el estudio y la fantasía.
¿Qué hago con los amigos?
No hay nada. Después de esto. Nada. Insatisfacción y negro cubriendo un cuerpo vivo.
Vivir. No hay con quién. Solo quedan los qué y me importan los cómo. Pero no hay nada. Todo aburre. Ver las películas de la perversión social a diario. Escribir, escribir cosas que no serán leídas. Estudiar y abrir la boca para ser insultada. Llegar a ser incomprendida y punto.
Peor: ser amada y odiada.
El problema son los qué lograr y cómo. Pero mientras tanto sigue esa necesidad de quiénes. ¿Bajo que rocas se encuentran las cosas? Bajo la noche y las casas vacías. Miro para todos lados y solo hay idiotas.
"¿Olaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa como andás?
Con los pies."
El hacer ¿Qué?
Jugar con mi cerebro. Mi cerebro y yo:
"¿Qué estabas pensando?
Como se solucionaría el problema de la malnutrición en África si esa gente no podría ser rentable y las tierras, en sí, no lo son.
Podrían hacer documentales.
Si no se suicida el que los hace, al igual que el chabón del pulitzer que se pegó un tiro por no ayudar a la pendeja del buitre.
Claro, bueno, el punto sería en realidad ver quiénes son los que se involucran en la concientización social mediante los medios de la comunicación.
Pero digamos que no puede masificarse esa comunicación porque va a ser capitalizada como producto, ergo, incomprendida. ¿Cómo se solciona la comunicación si las masas son las que se auto sabotéan?
Mediante la comunicación intelectual para que, el día de mañana, sea leída.
Bueno cerebro, el tema es que mientras tenemos que cocinar carré de cerdo. Todo mal con eso. Eso y buscar trabajo y que te acose sexualmente el gerente. Irse. Conseguir otro empleo de 12 horas diarias y terminar internada por stress. Conseguir un hermoso trabajo y ser despedida por cuestiones ideológicas. Estudiar y que te reprueben por abrir la boca. Despertar odio. Despertar pasión. No despertar nada. Despertar lo que no se quiere despertar y apagar lo que se quiere encender.
¿Viste que dan frutillitas en el cable?
Sí, se está volviendo al modelo 80-90 de manipulación infantil. Nuevamente a lo bello y a lo ideal, al concepto de las masas buenas y el ícono de la maldad. El problema es que esa generación, dentro de esta sociedad, sufrió en demasia por la fantasía impuesta. Más allá de la alienación, proyectar el mal a un punto concreto es aquello que nos lleva hoy a legitimar el mal que no está concentrado, sino únicamente simbolizado en dirigentes a los que se sutenta mediantes las actitudes sociales y comerciales. Además es un retroceso para modificar la nueva generación, debido a que el 95-2005 estuvo representado por la vanguardia en lo infantil, dibujos asquerosos y bien de mierda sin involucrar el esfuerzo, sin representaciones conceptuales, llevando a la perversión extrema. Hacen todo mal. Ahora se van para el otro lado. Tratan de aniquilar mediante la retroalimentación del sistema.
Me duele el hombro, cerebro mío.
Vamos a canjear las 8 tapas rojas de 7up para llevarnos Pulp Fiction o La Sociedad de los Poetas Muertos. De paso, vamos a perdernos en la hermosa Buenos Aires...
de nuevo a la soledad."
Solo queda la decadencia en las palabras.
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