Ya ni sé estaba encerrado en un óvalo amarillo en medio de papeles del delirio. El sé estaba fuera. Ya ni.
Me pregunto muchas cosas.
En parte eso. Mi carrera. Eso de las relaciones, también.
Es que yo nunca... es que mi familia. Qué se yo que soy. A esta altura no entiendo nada de nada.
Antidemócrata porque no creo en el sistema corrupto de voto actual ni en la capacidad de voto de la gente en la actualidad (ni en los candidatos que pueden darse a conocer en un sistema en el cual la propaganda es una exigencia para votar la mentira). Pero sí sería democrática si habláramos de una sociedad bien educada o con posibilidades de votar algo real. Claro que ¿qué?
Por otro lado, la ruptura. ¿Ruptura cómo? Eso de los golpes y de las dictaduras. Es evidente que no sirvió. Se sostuvo, relativamente, pero en parte creo que no eran Países indicados. De todos modos me parece que los golpes son una búsqueda de urgente nivelación. Tiran la balanza tanto para el otro lado que vuelven a desnivelar. Como servir, no sirven, excepto en determinados casos de urgencia. Pero ya se sabe en lo que derivan. ¿Entonces qué? ¿Ruptura cómo? Las opciones son ¡Libertad a todos los presos políticos y porro en el patio mientras tocamos la guitarra! (Partido 1) ¡Le sacamos la diarrea de los baños y libertad a todos los precios políticos y más presupuesto para distribuir entre nuestros miembros del partido! (Partido 2). No, eso no, vayan a porrearse a la plaza y báñense una vez al día por lo menos.
La ruptura en el arte. El arte y bla bla bla y el arte y bla bla bla. La puta que los partió. ¿El arte de qué y la ruptura de qué? No jodan. Qué una hoja es una hoja y un cuadro sin nada es todo y que el pop-art. La concha del pop-art. Métanse el pop-art en el forro del orto, es una cagada el pop-art. Qué eso de tirar pintura rosa por lo esporádico y el huevo en el museo y tirar la pared abajo y escupir al público. ¡Forros de mierda! No. No, no, no y no. La puta madre ¿¡Qué mierda tiene que ver el público!? Irreverentes de cuarta. Anarcuchos de papel crép. Las cosas no se arreglan escupiendo gente. Elitistas de mierda. Ah no! Claro, los señores son anti burguesía entonces, se presupone, no son Elitista. Eh no, no querido, disculpá pero no, ser un grupo selecto es ser una Élite. El arte abstracto. Qué asco. Las manchas. Qué asco. La nada y el vacío y toda esa mierda. Pero el arte burgués y el barrocó y todo eso para ellos es una porquería. No importa si, inclusive, tenían que fabricar sus propios pigmentos. Una porquería, todo lo que no sea de forritos reaccionarios es una porquería. Si no escribo concha mierda pija culo teta más de cinco veces por poema, escribo mal. Claro, bueno, me queda eso del surrealismo y los sueños y el cubismo y la descomposición de la imagen. ¡Pero no! ¡Eso ya fue! Demasiado poco chic para ahora. La onda es ser bohemio o rasta. Eso del nihilismo y la puta que los parió. Hay que empezar a tirar tempera por el mundo. Dale, sí, dale, tempera rosa en los ríos no. En el monumento a San Martin mejor, eso sí, a las 2 horas con el disolvente porque todo tiene que ser efiiiiiiiiiiimmmmmeeeeEEEeeeerrrRooOoOO para que no dure y no se comercie.
Ehm y si una persona quiere vivir de su ar...?
No. El arte no puede ser comerciado. No hay nada, no somos nada Y ENTONCES PEGATE UN TIRO PELOTUDO.
Por lo menos quedan algunas escuelas, que se yo, algunas corrientas cargadas de algo. Solo que la reivindicación actual es tomar el viejo abstracto y el absurdo extremo que termina, sencillamente, siendo comercial.
El tema del falso antisemitismo y falso racismo y eso fue. Igual los chinos y los negros son un culo (excepto el sr. Denzel Washington). Las goth lolitas son hermosas, anyway.
Queda la anti democracia. ¿La ruptura qué y cómo y cuando y dónde y por qué y a qué hora y a quién zarandeamos?
Eso. Las masas son las que responden. Como siempre. Bueno, claro, pero está ese tema de que ahora las masas somos todos. Digamos, bueno, la receptividad y la moción de cambio estaría, teóricamente, en las clases bajas. Digamos, sin conocimiento de causa, que la burguesía dificilmente adhiera a rebajar su situación en pos de un posible cambio. Pero está eso de las clases bajas.
Mmm no. No convence. Las clases bajas se dejan comprar. Partidos que compran hay demasiados. Claro, tendría que ver, en realidad, con las clases trabajadoras. Porque si hablamos de clase, alta o baja, podemos hablar de irreverencia y actitudes de mierda. No es ese el punto, sino que el punto es el trabajador sin oportunidades de progreso o en malas condiciones laborales.
Claro, eso, esa cosa de la plusvalía. Qué todavía no... o sea... pero como... eso. La burocrácia. ¿Cómo demonios se elimina la corrupción en el sistema burocrático? Digamos, exigencia fuerte de la burocrácia en la Estalización. Además de cuestiones de adelantos del País. ¿Cómo se sustenta la producción y...?
No.
Y me voy a agarrar de los pelos. Tristemente, lo peor, será que no recibiré la información adecuada. ¿Qué información podés recibir de los zurduchos de la UBA? Bla bla bla. Para formar mi corriente política de ¿Qué?
De la libertad. La reivindicación de la buena situación. Las posibilidades de crecimiento. La ruptura con el mercado consumista. El buen gusto. La inserción del arte y de la cultura. Un sano modo de vida. Una imagen social conservadora, no a niveles irracionales, sino una sana sociedad.
Pero NO. Claro. Al pedo. Qué se yo. Estudiar y estudiar para ¿Qué? Si mi pensamiento no tiene nada de nada. Es lo que me interesa y punto. Quiero libros. Periodismo. ¿En dónde?
Mi propio diario (¿?) Sección: Insultando a mc donalds, amex, movistar, disney, el vecino, el nene del tren que te escupe, la vieja que te insulta, el colectivero que te trata mal, el tipo que se masturba en el medio de la calle, la loca trash, la lesbiana camionero, los colores fluo, el pantalon de jean talle 24, los productos del mercado al pedo.
Y la compra (ruiditos de tambores): mi abuela.
Como siempre, es la única mujer que adora todo lo que digo, escribo, pienso y visto.
Dudas y más dudas. Carreras y no carreras. Idiomas ¿Qué idiomas? Alemán pero y el globish y el latin y el griego y el francés y el perfeccionamiento del inglés y el ruso y el serbo croata y el idish y...
Ya fue. Curso de peluquería canina, nuevamente. A vender poodles. Por ahí subió el precio de mercado, de 500$ a 525$. Es más, si me hago genetista puedo vender perros que al embarazarse no supuren leche así no perturban a la gente alérgica a la lactosa. O perro de las islas fiji, importados y con gastos de envío.
Los otros NO:
*BASTA* de gente que me rinde culto. Decisión tomada. Stop. Basta de eso de ¡Ai vos y como escribís y sos re linda! NO. La puta que te parió. No es divertido cortarse las venas. No es divertido vomitar. No es divertida la violencia familiar.
La tristeza no es igual de fantástica que el dolor: Los corazones que de tan rotos no pueden sentir el amor.
Ninguno de esos imbéciles tribu urbana new year entiende.
Hay otros modos de ayudar. Claro, el asistencialismo puede ser algo bonito si no implica demasiado esfuerzo ¿Por qué no? Si una puede pedir prendas y llevarlas a hospitales. Si una puede comprar comida a gente que duerme en las calles.
Pero no sirve. Es una actitud, un momento de mutua felicidad. Durará 5 días sin hambre y 5 días de frío mientras tanto.
Nonsense.
¿Cómo ayudar?
De cualquier modo que sea no hacer de psicóloga de darkies depresivos. Se terminó. Ok. Too much. No soy Cielo Latini. Soy peor. Viví peor. Peor que la demasiada mierda que viven todos los pelotudos que se creen que suicidarse es moda. Qué lo dark es moda. La concha de tu madre. ¿Era moda cuando eras la única dark a la que miraban con asco y odio y comentaban horrorizados por lo bajo? ¿Era moda pesar 48 kilos en el 98?
Se llega a poner de moda el rojo y, seriamente, voy a salir a la calle vestida de color violeta eléctrico de pies a cabeza y a diario (es más, es mi color preferido, digamos que podría magnetiiiiiizaaaaaaaaar el mundo)
Pero si eras el agua y el fuego sin aire. El oxígeno que agobia. La demasiada tristeza. La voz corrompida. La ira en un envase curvilíneo. La belleza en la melancolía: el blanco y el negro. La luna espasmódica. El estaño corroído y la luz que no yace: eras el vacío completo.
Entonces basta. Se acabó. Hoy se acabo. El delirio místico pelotudo. Se acabó la obra cirquense de entes absurdos que aman mi quod me nutrit me destruit.
La soledad duele tanto cuando la soledad son los demás.
Vuelvo a mirar esas persianas y no sé donde está mi aire.
Solo veo mi belleza. Sí. Está. Inteligencia también. Basta de estúpidos actos. A ser yo en un lugar que no tiene lugar para mí.
A sufrir en serio para lograr algo: para nosotros.
Solo mi sangre hierve. Esta vez. Por primera vez. Hierve.
(El fuego sin oxígeno se extinguiose)
Me pregunto muchas cosas.
En parte eso. Mi carrera. Eso de las relaciones, también.
Es que yo nunca... es que mi familia. Qué se yo que soy. A esta altura no entiendo nada de nada.
Antidemócrata porque no creo en el sistema corrupto de voto actual ni en la capacidad de voto de la gente en la actualidad (ni en los candidatos que pueden darse a conocer en un sistema en el cual la propaganda es una exigencia para votar la mentira). Pero sí sería democrática si habláramos de una sociedad bien educada o con posibilidades de votar algo real. Claro que ¿qué?
Por otro lado, la ruptura. ¿Ruptura cómo? Eso de los golpes y de las dictaduras. Es evidente que no sirvió. Se sostuvo, relativamente, pero en parte creo que no eran Países indicados. De todos modos me parece que los golpes son una búsqueda de urgente nivelación. Tiran la balanza tanto para el otro lado que vuelven a desnivelar. Como servir, no sirven, excepto en determinados casos de urgencia. Pero ya se sabe en lo que derivan. ¿Entonces qué? ¿Ruptura cómo? Las opciones son ¡Libertad a todos los presos políticos y porro en el patio mientras tocamos la guitarra! (Partido 1) ¡Le sacamos la diarrea de los baños y libertad a todos los precios políticos y más presupuesto para distribuir entre nuestros miembros del partido! (Partido 2). No, eso no, vayan a porrearse a la plaza y báñense una vez al día por lo menos.
La ruptura en el arte. El arte y bla bla bla y el arte y bla bla bla. La puta que los partió. ¿El arte de qué y la ruptura de qué? No jodan. Qué una hoja es una hoja y un cuadro sin nada es todo y que el pop-art. La concha del pop-art. Métanse el pop-art en el forro del orto, es una cagada el pop-art. Qué eso de tirar pintura rosa por lo esporádico y el huevo en el museo y tirar la pared abajo y escupir al público. ¡Forros de mierda! No. No, no, no y no. La puta madre ¿¡Qué mierda tiene que ver el público!? Irreverentes de cuarta. Anarcuchos de papel crép. Las cosas no se arreglan escupiendo gente. Elitistas de mierda. Ah no! Claro, los señores son anti burguesía entonces, se presupone, no son Elitista. Eh no, no querido, disculpá pero no, ser un grupo selecto es ser una Élite. El arte abstracto. Qué asco. Las manchas. Qué asco. La nada y el vacío y toda esa mierda. Pero el arte burgués y el barrocó y todo eso para ellos es una porquería. No importa si, inclusive, tenían que fabricar sus propios pigmentos. Una porquería, todo lo que no sea de forritos reaccionarios es una porquería. Si no escribo concha mierda pija culo teta más de cinco veces por poema, escribo mal. Claro, bueno, me queda eso del surrealismo y los sueños y el cubismo y la descomposición de la imagen. ¡Pero no! ¡Eso ya fue! Demasiado poco chic para ahora. La onda es ser bohemio o rasta. Eso del nihilismo y la puta que los parió. Hay que empezar a tirar tempera por el mundo. Dale, sí, dale, tempera rosa en los ríos no. En el monumento a San Martin mejor, eso sí, a las 2 horas con el disolvente porque todo tiene que ser efiiiiiiiiiiimmmmmeeeeEEEeeeerrrRooOoOO para que no dure y no se comercie.
Ehm y si una persona quiere vivir de su ar...?
No. El arte no puede ser comerciado. No hay nada, no somos nada Y ENTONCES PEGATE UN TIRO PELOTUDO.
Por lo menos quedan algunas escuelas, que se yo, algunas corrientas cargadas de algo. Solo que la reivindicación actual es tomar el viejo abstracto y el absurdo extremo que termina, sencillamente, siendo comercial.
El tema del falso antisemitismo y falso racismo y eso fue. Igual los chinos y los negros son un culo (excepto el sr. Denzel Washington). Las goth lolitas son hermosas, anyway.
Queda la anti democracia. ¿La ruptura qué y cómo y cuando y dónde y por qué y a qué hora y a quién zarandeamos?
Eso. Las masas son las que responden. Como siempre. Bueno, claro, pero está ese tema de que ahora las masas somos todos. Digamos, bueno, la receptividad y la moción de cambio estaría, teóricamente, en las clases bajas. Digamos, sin conocimiento de causa, que la burguesía dificilmente adhiera a rebajar su situación en pos de un posible cambio. Pero está eso de las clases bajas.
Mmm no. No convence. Las clases bajas se dejan comprar. Partidos que compran hay demasiados. Claro, tendría que ver, en realidad, con las clases trabajadoras. Porque si hablamos de clase, alta o baja, podemos hablar de irreverencia y actitudes de mierda. No es ese el punto, sino que el punto es el trabajador sin oportunidades de progreso o en malas condiciones laborales.
Claro, eso, esa cosa de la plusvalía. Qué todavía no... o sea... pero como... eso. La burocrácia. ¿Cómo demonios se elimina la corrupción en el sistema burocrático? Digamos, exigencia fuerte de la burocrácia en la Estalización. Además de cuestiones de adelantos del País. ¿Cómo se sustenta la producción y...?
No.
Y me voy a agarrar de los pelos. Tristemente, lo peor, será que no recibiré la información adecuada. ¿Qué información podés recibir de los zurduchos de la UBA? Bla bla bla. Para formar mi corriente política de ¿Qué?
De la libertad. La reivindicación de la buena situación. Las posibilidades de crecimiento. La ruptura con el mercado consumista. El buen gusto. La inserción del arte y de la cultura. Un sano modo de vida. Una imagen social conservadora, no a niveles irracionales, sino una sana sociedad.
Pero NO. Claro. Al pedo. Qué se yo. Estudiar y estudiar para ¿Qué? Si mi pensamiento no tiene nada de nada. Es lo que me interesa y punto. Quiero libros. Periodismo. ¿En dónde?
Mi propio diario (¿?) Sección: Insultando a mc donalds, amex, movistar, disney, el vecino, el nene del tren que te escupe, la vieja que te insulta, el colectivero que te trata mal, el tipo que se masturba en el medio de la calle, la loca trash, la lesbiana camionero, los colores fluo, el pantalon de jean talle 24, los productos del mercado al pedo.
Y la compra (ruiditos de tambores): mi abuela.
Como siempre, es la única mujer que adora todo lo que digo, escribo, pienso y visto.
Dudas y más dudas. Carreras y no carreras. Idiomas ¿Qué idiomas? Alemán pero y el globish y el latin y el griego y el francés y el perfeccionamiento del inglés y el ruso y el serbo croata y el idish y...
Ya fue. Curso de peluquería canina, nuevamente. A vender poodles. Por ahí subió el precio de mercado, de 500$ a 525$. Es más, si me hago genetista puedo vender perros que al embarazarse no supuren leche así no perturban a la gente alérgica a la lactosa. O perro de las islas fiji, importados y con gastos de envío.
Los otros NO:
*BASTA* de gente que me rinde culto. Decisión tomada. Stop. Basta de eso de ¡Ai vos y como escribís y sos re linda! NO. La puta que te parió. No es divertido cortarse las venas. No es divertido vomitar. No es divertida la violencia familiar.
La tristeza no es igual de fantástica que el dolor: Los corazones que de tan rotos no pueden sentir el amor.
Ninguno de esos imbéciles tribu urbana new year entiende.
Hay otros modos de ayudar. Claro, el asistencialismo puede ser algo bonito si no implica demasiado esfuerzo ¿Por qué no? Si una puede pedir prendas y llevarlas a hospitales. Si una puede comprar comida a gente que duerme en las calles.
Pero no sirve. Es una actitud, un momento de mutua felicidad. Durará 5 días sin hambre y 5 días de frío mientras tanto.
Nonsense.
¿Cómo ayudar?
De cualquier modo que sea no hacer de psicóloga de darkies depresivos. Se terminó. Ok. Too much. No soy Cielo Latini. Soy peor. Viví peor. Peor que la demasiada mierda que viven todos los pelotudos que se creen que suicidarse es moda. Qué lo dark es moda. La concha de tu madre. ¿Era moda cuando eras la única dark a la que miraban con asco y odio y comentaban horrorizados por lo bajo? ¿Era moda pesar 48 kilos en el 98?
Se llega a poner de moda el rojo y, seriamente, voy a salir a la calle vestida de color violeta eléctrico de pies a cabeza y a diario (es más, es mi color preferido, digamos que podría magnetiiiiiizaaaaaaaaar el mundo)
Pero si eras el agua y el fuego sin aire. El oxígeno que agobia. La demasiada tristeza. La voz corrompida. La ira en un envase curvilíneo. La belleza en la melancolía: el blanco y el negro. La luna espasmódica. El estaño corroído y la luz que no yace: eras el vacío completo.
Entonces basta. Se acabó. Hoy se acabo. El delirio místico pelotudo. Se acabó la obra cirquense de entes absurdos que aman mi quod me nutrit me destruit.
La soledad duele tanto cuando la soledad son los demás.
Vuelvo a mirar esas persianas y no sé donde está mi aire.
Solo veo mi belleza. Sí. Está. Inteligencia también. Basta de estúpidos actos. A ser yo en un lugar que no tiene lugar para mí.
A sufrir en serio para lograr algo: para nosotros.
Solo mi sangre hierve. Esta vez. Por primera vez. Hierve.
(El fuego sin oxígeno se extinguiose)
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